Eram os anos 90 quando vi surgir em mim certo chamado das selvas. Não sei se foi o cenário político em que acabávamos de tirar do poder um presidente que tentava privatizar e vender tudo que era público ou os livros do comunista subversivo Jack London.

            O fato é que eu passei boa parte da década me metendo onde tivesse ainda alguma mata nativa na região. No Cambirela passamos tardes lendo Augusto dos Anjos e Casto Alves. No Maciambú nos perdemos no meio do mato e ganhamos comida de uma família de índios que nem falava o português. Mas era nas matas desertas do Rio Vermelho e na imensidão isolada da praia de Moçambique que gostávamos mesmo de estar. Aquele cenário de filmes de terror era propício para contarmos histórias macabras à noite, completando com um banho de mar gelado no meio da madrugada, com roupa e tudo, bem na parte onde a correnteza era mais perigosa e as ondas violentas.

            O motivo desse longo prelúdio é que fiquei devendo a vocês a explicação sobre os caçadores de humanos. Quem são eles? O que são? Como vivem? Como agem? Como os descobri e sobrevivi para contar?

            Era madrugada em noite de lua nova, o que quer dizer que aquela mata fica tão escura que não se consegue enxergar a própria mão ao esticar o braço para tatear o caminho. Ainda assim eu e um amigo atravessamos o matagal, sabendo o caminho de memória, e chegamos à praia.

            Lá começamos a gritar, desafiando aquela imensidão de escuridão e areia que é a borda do oceano à noite, nosso insignificante lugar como humanos dentro da vastidão do mundo natural, quando notamos uma forte luz no céu.

            Começamos a gritar e pular na areia. A luz se projetava de um ponto na praia distante uns seis quilômetros. Focaram-nos por uns 10 segundos um imenso e forte holofote. Então a luz desviou novamente para o alto e começou a se deslocar, vindo em nossa direção.